“Fernando Galindo: un admirador, un amigo, un esclavo, un siervo”.  Esta retahíla le suelta, entre babosas reverencias, rastrero y esperpéntico, cuando entra, a la atractiva Katia Lorenz (la vedette de los 60, casi interpretándose a sí misma), en la sucursal del banco en que trabaja con ahinco, el personaje que interpreta magistralmente el tristemente desaparecido José Luis López Vázquez, en la película Atraco a las Tres (José María Forqué, 1962).Esta maravillosa película retrata el sueño de un grupo de perdedores y mediocres empleados de una sucursal bancaria de salir de su anodina y paupérrima existencia, llevando a cabo un atraco en su propio lugar de trabajo.  Así, de forma inteligente y extremadamente cómica, se cuenta esta farsa con inspiración en el cine negro americano, las peripecias de la preparación y puesta en marcha de este atraco imperfecto. El elenco de actores que comanda López Vázquez: Cassen, Gracita Morales, Manuel Alexandre, Alfredo Landa y Agustín González (¡vaya equipazo!!);  desarrolla de forma enternecedora los distintos personajes que se dejan convencer por el soñador Galindo para dar el paso hacia su dorado particular lejos del opresivo ambiente que establece el tiránico director del banco.

El minucioso plan se frustra justo en el instante final cuando, unos atracadores auténticos entran en escena, avisados por la pérfida Katia, a quien Galindo, con la esperanza de impresionarla, había confesado sus intenciones: el colmo del despropósito.

Igualmente esperpéntico, aunque no tan cómico resulta el Atraco a las 3 perpetrado, según el plan trazado, por la Junta de Gobierno del COAH (con su propio Galindo) en la Entidad para la que, supuestamente, trabajan (es decir, sus asociados), decretando una subida hasta el doble de las cuotas anuales que soportamos los colegiados sobre las del año anterior y un cambio en la formulación de los costes de visado que ha incrementado los mismos en torno al 30% respecto al año 2010 y que nos sitúa muy por encima de los costes de los Colegios vecinos de Sevilla, Cádiz o Badajoz.
Como suele ser habitual con las decisiones injustas, esperando a la previa a Nochebuena (otras veces es justo antes de las vacaciones de verano o Pascua, antes de un puente…) se circula el resultado de una Asamblea, muy lejana al quórum y llena de agradecidos del Régimen en la que se aprueba este atropello.

Con esto, nos vemos asfixiados desde nuestra propia Casa, en una época en la que el trabajo escasea, en el mejor de los casos, o se ha mudado a otros campos, en otra parte (enseñanza, gestiones varias o, incluso, hostelería) o a otros países (la emigración parece el único camino para los que no están agarrados a la Administración o a la política, o a las dos cosas). En un tiempo (y van ya tres años) en el que el promotor es una especie extinguida, el banco ha quedado como un mueble donde sentarse y los clientes particulares organizan subastas de esclavos para contratarnos servicios, casi siempre, faltos de interés como informes, certificados de solidez, proyectos de cobertizos en el campo o legalizaciones de piscinas y trasteros.

A este grito de los oprimidos de la crisis responden, cínicos, los gerifaltes en vigor, que estamos tirando por los suelos la profesión al rebajar los honorarios. Claro está, lo esputan desde sus calentitas poltronas de funcionarios viejos y sus cargos de altas dietas, en una dimensión paralela, muy distinta al mundo exterior de los que están en la calle con el culo al aire.  Son los mismos adocenados, porque siguen siendo los mismos, no sé aún cómo, que no han hecho nada contra la libertad de honorarios, contra la merma de competencias profesionales, contra el incremento brutal de la responsabilidad legal que asumimos firmando y los que no se enteraron de que viene una legislación (Plan Bolonia) que hace desaparecer la carrera de arquitecto como hasta ahora la venimos conociendo. Los mismos que, hartos de comer a nuestra costa, se durmieron, ebrios de poder y avaricia, mientras el mundo real estaba mutando hacia una realidad mucho más visceral y menos etérea.

Muchas son, por fin, las voces que se van rebelando contra esto, que denuncian el atraco perpetrado (aunque se trate de silenciarlas con promesas o amenazas). Pero, como decía Góngora:  Ande yo caliente, ríase la gente. En el fondo casi da igual, si esto sigue así, si no se hace nada, pronto no habrá arquitectos a los que putear.  Cronos habrá devorado a sus hijos.

MAÑANA MÁS

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En el día de ayer fue aprobada por el Ministerio de Industria la legislación que regirá sobre el desarrollo e implantación de la tecnología que permita a los pasajeros realizar llamadas telefónicas durante los vuelos comerciales. Desde este momento hasta que de hecho esto suceda pasarán meses o años, pero hemos abierto una puerta por donde, probablemente, veremos, una vez más, agredida nuestro descanso y la innecesariedad de saber de la vida del otro.
Ya, a base de volar mucho, voy superando (o mejor tolerando) el espacio y el tiempo de los vuelos, ya de por sí desasosegantes y claustrofóbicos. Ahora pueden convertirse en irritantes y enloquecedores si, como ya sucede en trenes y autobuses, nos toca cerca un individuo que se empeña en contarnos su vida en alta y engolada voz, todo exhibicionismo y petulancia, en el mejor de los casos, cuando no burdamente, en la mayoría.

Así, desde el mismo hecho inicial en que lo primero que todos hacemos al descolgar es decir dónde estamos (entonces, ¿qué tiene de itinerante si a cada momento estamos cantando nuestra posición en plan GPS?). Al final la cosa llega a extremos absurdos: se retransmiten discusiones familiares o de pareja, manejos de negocios bastante oscuros o detalles escabrosos de la vida de un tercero.   El otro día, sin ir más lejos, esperando en la cola de la ventanilla de un banco, se me coloca detrás un menda que le llaman al móvil y tiene su conversación en medio de la sala ¡con el manos libres activado!, con lo cual no sólo escuchamos los presentes su verborrea insustancial sino también la del otro, ignorante de que era centro de atención de toda la sucursal.  A veces no sigo determinados esquemas de pensamiento: ¿es otra especie?
En El Turista Accidental, esa magnífica película de 1988, llena de tristeza y esperanza al tiempo, se nos plantea de fondo, detrás de la trama principal, toda una lección sobre comportamientos en los viajes de avión y, de paso, una actitud en la vida: William Hurt, en el papel de Macon Leary, es un gris hombrecito dedicado a escribir guías de viaje para ejecutivos (turistas accidentales), Kathleen Turner es su esposa y vive encerrada en casa en estado casi catatónico, amargada tras la muerte del hijo pequeño de ambos; Geena Davis da vida a Muriel, una extravagante y espontánea joven adiestradora de perros que, sin embargo, despliega su vitalidad y positivismo, con una sencilla filosofía de vida, ante el desesperanzado Macon (carácter diametralmente opuesto), quien toca fondo en el momento que, incomprensiblemente, su mujer le anuncia que va a dejarle, mostrándole que, con su amor, tiene otra oportunidad en la vida para ser feliz.
Coinciden en esta cinta profesionales en estado de gracia, en la zona ascendente de su carrera que, sin embargo hoy por hoy se encuentran todos curiosamente en el ostracismo: Su director Lawrence Kasdan (quien empezó como guionista de Steven Spielberg en El Retorno del Jedi o En Busca del Arca Perdida) inició una brillante carrera como director con la ya clásica Fuego en el Cuerpo (1981) toda una obra maestra del cine negro. Continuó con títulos notables como las corales Reencuentro o Grand Canyon, tocando géneros muy diversos, desde el western (Silverado) hasta la comedia (Te Amaré Hasta que te Mate) pasando por los anteriores citados; aunque luego se diluyera en el cine comercial como El Guardaespaldas, sin hacer nada destacable en los últimos 10 años, excepto la incomprendida Mumford, en 1999.  Algo parecido ocurrió con el trío protagonista. William Hurt protagonizó éxitos de crítica en los 80, como Reencuentro y Fuego en el Cuerpo, además de otros éxitos como Hijos de un Dios Menor, El Beso de la Mujer Araña o Gorky Park; se pasea ahora tan triste como el personaje que interpreta en El Turista en papeles secundarios por debajo su indudable talento (Hulk).  Análogamente, ocurrió con Kathleen Turner, otrora sex-symbol (espléndida femme fatal en Fuego en el Cuerpo) y actualmente con bastante sobrepeso y prostrada hacia papeles menores (excepción de la ya lejana comedia negra del ex-indy Gus Van Sant Los Asesinatos de Mamá) y también con la entonces desconocida Geena Davis, quien obtuvo aquí el oscar como mejor actriz de reparto (la película obtuvo otras tres nominaciones, a la mejor película, mejor guión adaptado y mejor partitura) Lo último decente que sabemos de la Davis es Stuart Little (nada que ver con cénit Thelma y Louis).
El Turista Accidental comienza con una serie de planos de los viajes de Leary con su voz en off, recontando el abc de sus libros para viajeros de negocios: “…el viajero sólo debe llevar la ropa que le quepa en su maletín, así se evitá facturar equipaje…el turista accidental llevará varios sobres con detergentes y quitamanchas, así se evitará dejar la ropa en las lavanderías, hoy en día casi todo viene en bolsitas pequeñas…llevará un libro en su maletín para evitar conversaciones incómodas con extraños, nada de revistas pues se leen enseguida pero no más de un libro, ya que ocupan mucho espacio menudo sobrestimamos la cantidad de tiempo libre…conviene ponerse un traje gris, resulta un color sufrido y podemos utilizarlo si tenemos que acudir a un funeral (aquí la patética y constante presencia de la muerte)…en los viajes, como casi todo en la vida, no debemos llevar nada de valor o tan estimado cuya pérdida pueda suponer un disgusto (aquí la referencia a la tragedia del hijo)”.  A partir de esto ya podemos reconocer al personaje y su desesperado refugio en trabajo, con gran resignación y sufrir callado ante su mundo destrozado.  El resto, va desmenuzando, desde la tragedia, a la esperanza, con grandes dosis de intensos pero nada histriónicos sentimientos, una historia real y conmovedora.
Obviamente, son exageradas las pautas que marca Leary en sus libros pero, me temo, el otro extremo está por venir: esos turistas accidentales declamando móvil en mano sus prósperos negocios o intensos proyectos, esos turistas ocasionales que cual estampida entran y salen dejando detrás un marasmo de basuras y prensa hojeada, posteando a su comunidad lo bien que se lo han pasado en el todo incluido durante de las vacaciones incluyendo un recuento de todos los platos del variado bufé libre.  Sólo espero que, dada la inversión económica que este impertinente sistema implica, la pesadilla tarde en llegar. Mientras guardemos silencio, por favor.

MAÑANA MÁS

En 1997, Curtis Hanson produjo, escribió y dirigió el film L.A. Confidential, una película de género, que recomiendo encarecidamente, basada en la novela negra homónima de James Ellroy (La Dalia Negra, El Gran Desierto, Réquiem por Brown, Sangre en la Luna, Jazz Blanco…).

El director alcanzó aquí el, hasta ahora, cénit de su carrera (que venía precedida de títulos notables como Malas Influencias, La Mano que Mece la Cuna o Río Salvaje, donde había demostrado sus dotes para manejar personajes oscuros y situaciones de suspense) y que con la que se quedó a las puertas de la gloria de los Oscars (finalmente obtuvo sólo dos estatuillas de entre las nueve a las que aspiraba) arrollada por la marea de Titanic, junto a Mejor Imposible o Full Monty, entre otras.  Luego cayó en una inexplicable decadencia que aún no cesa y de la que espero, por el bien del arte, pueda salir.

Se desarrolla con maestría esta compleja trama de mentiras, intereses creados y corrupción dentro del departamento de policía de Los Ángeles de los años 50:  tres policías del Cuerpo, inicialmente rivales pero con la honradez (más o menos ensuciada por el contaminado ambiente en el que se mueven) como rasgo común, investigan tres delitos, aparentemente inconexos y, poco a poco se ven envueltos en un remolino de mentiras, pruebas manipuladas, testimonios falsos y, en definitiva, corrupción;  que convergen en un mismo agujero negro.

Todo ello con giros espectaculares de guión  (oscar al mejor guión adaptado) y con el diseño de producción cuídadisimo de Jeanune Oppewall y al compás de la perfecta partitura  del maestro Jerry Goldsmith, un elenco de actores secundarios en estado de gracia ( desde Kevin Spacey, James Cromwell, Danny De Vito, David Strathairn… hasta la espectacular  y oscarizada por su papel, ACTRIZ Kim Bassinger) arropan a los entonces casi desconocidos Russell Crowe y Guy Pierce (¡olé por la dirección de casting!!), a lo largo de algo más de horas de suspense a la altura de los más grandes del género.

Con todo, a mí el personaje que más me apasiona de este film es ROLLO TOMASI, sin cara, sin registros y sin actor que lo interprete, pero de una importancia crucial en el desenlace de la trama.  En una escena memorable (una de tantas) los policías Ed Exley y Jack Vincennes (Pierce y Spacey) hablan sobre el caso y se sinceran:

- (Exley) ¿Por qué  te hiciste policía?

- (Vincennes, avergonzado) Ya no me acuerdo. ¿Y tú?

- (Exley) Rollo Tomasi.

A continuación le explica que ese es nombre ficiticio que le puso de pequeño al asesino, nunca capturado, de su padre (también policía).  Aquél era un ladrón de poca monta que, sorprendido in fraganti, asesinó al viejo poli y que siguió cometiendo fechorías toda su vida sin que lo pillaran.  Añade que se hizo policía para coger a los Rollo Tomasi de este mundo, los que siempre escapan, a los que nunca cogen, los que siempre se salen con la suya…

En mi mundo, en el nuestro, en Huelva o, quizá aún más cerca, vive un ROLLO TOMASI.  Nunca lo cogen y siempre se sale con la suya. Es mediocre y actúa entre las sombras, no a la luz, no de frente.

Y esto no sale del guión de una película… ocurre de verdad y cualquier parecido con la realidad, no es pura coincidencia.

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